ВОЙНА (Поэтический дневник. Июньская тетрадь)

 ***
 
Ожиданье тревожного завтра,
Эти всполохи гнева, что так омрачают зарю…
Я никак не пойму – 
Жизнь играет в войну
С беспощадным  звериным азартом,
Словно делает вызов и веку и календарю.
Здесь нет победителей. Каждый из нас – проигравший.
Здесь нет победителей. Судей и зрителей нет.
Театр абсурда… и каждый, и каждый упавший
Дорогою в небо в последний уходит рассвет…
 
Украине…

Затуманенным взором
Я смотрю на экран.
Станет общим позором
Кровь, что хлещет из ран…
Эти дикие орды
Да с фашистским азартом,
Их бандитские морды –
Это светлое завтра?
Внемлю крику и стону!
Злые, страшные планы…
По какому закону
Тебя нынче распяли?
 
России…

Красные галстуки, белые блузки –
День начинаем с перезагрузки.
Нам это под силу, мы это умеем –
Белое – красным, черное – белым.
Проедем по миру катком пропаганды –
Особая ложь особенной правды.
Напишем историю – мелом на досках,
Шутами отпляшем на грязных подмостках,
Покажем Европе огромную дулю –
Китайские ветры сегодня подули…
Мы все, как один – за правое дело,
«Болотная» грязь нам давно надоела.
Пускай в подворотнях бомжи и бродяги –
Поднимем как прежде красные флаги,
И в светлое завтра отправимся строем,
Наверное, лучшего мы и не стоим…

 
***

 
Грустит сверчок за печкой.
Тревожны наши сны –
Зеленых человечков
Ведут тропой войны.
И корчится на плахе
В изорванной рубахе
Единственная правда –
Не выжить ей теперь.
Пусть улица нарядна,
Но в старенькой парадной
загаженная дверь.
И не придет Мессия –
Ты мало грязь месила
Да по чужим дворам?
Соскучилась, Россия,
По цинковым гробам?

 
***

 
Так навязчиво лезут мысли
И пустые, пустые слова.
Не хочу, чтобы злые числа
Получили на нас права.
Сатана не меняет планы.
Не помогут ни Бог, ни крест.
Кто залечит, залечит раны
У солдатских вдов и невест?

 
***

 
Ничему не удивлюсь теперь.
Логика теряется в пространстве.
Кто оплатит смерть чужих детей
Под плакатом: «Разделяй и властвуй»?
 
Вечные заложники вождей,
Их амбиций или самодурства?
И война – реальность наших дней,
Убивает и мораль и чувства.
 
  
***

 
Опять дележ – чужие и свои.
А мы – букашки, мы простые муравьи.
Нас давит пресса –
Весь газетный хлам.
А в небе – месса…
Может быть, по нам…

 
***

 
Интервенция зла,
Демонстрация силы.
Этот мир принесла
Ты сегодня, Россия?
И не надо потом,
Говорить – мы не знали…
Есть вселенский потоп.
Он – из слёз и печали…

 
***

 
Сейчас совсем другие времена.
В них люди – мельче, постаменты – ниже,
И снайпер различает имена,
Хотя сидит на самой дальней крыше.
Прямой эфир, забудь про «дубль 2»,
Нет, здесь не умирают понарошку,
Смотри в экран, поглаживая кошку,
Пей аспирин, чтоб не болела голова.

 
***

 
За окном многоликий июнь,
В нём так много всего намешалось,
Божий гнев или Божия шалость,
Или злое влияние лун?
Где-то бродит дорогами смерть,
Выбирая из нас самых лучших,
Не успеть им дожить, не успеть –
Грозовые смыкаются тучи…
Мир вдыхает отраву, враньё,
Мир листает газетную ересь,
Поменять бы на теле бельё,
И зарыться в цветочную прелесть…
Но догонит, настигнет, убьет
День. Июнь или муки совести,
Рвут на части и душу и плоть
Эти страшные летние новости…

 
***
 

У него – только небо над головой,
У него – вся земля под ногами,
Он умел говорить с пожелтевшей листвой
И о чём-то шептаться с богами.
Он знал тайны приливов и белых лун
Всех огней, что мерцают свечами,
И гитара его – шесть волшебных струн
Вместе с ним тосковала ночами.
А потом он ушел в свой последний бой,
Чтобы небо не отобрали,
И теперь – земля над его головой,
Но всё те же звёздные дали…
 
 
***

 
ЛОЖЬ С ТЕЛЕЭКРАНА
Из-под ног выбивают землю,
Разливают ложь по экрану…
Я таким этот мир не приемлю,
Это – грязь на рваную рану.
За бугром, поверьте, виднее
Мрак позора, геройская смерть.
Всех рассудит, рассудит время.
Время знает, куда смотреть…
 
Инна Костяковская,
поэт, (Израиль)